Привинченный, или философия абсурда

В течение суток и ровного часа
(частицы, ведущей в могилам людей)
привинчен усталостью к верху матраса.
Лежу, словно в лунке среди гольф-полей.

Измучен, избит непростою судьбою,
как будто пропущен сквозь лупящий строй,
а также в разводе с любимой женою,
ушедшей (почти убежавшей) домой.

Директор же, этот слизняк кабинетный,
ругает всегда, словно брешущий пёс.
Он кажется чудищем инопланетным,
что не принимает реалий всерьёз.

Соседи - насильники психики юной,
как Гумберты Гумберты в книги дурной.
Я раньше в отместку терзал ночью струны.
Теперь у меня затяжной выходной.

Отброшены напрочь идеи и цели.
Не пишется набело. Ум замело.
Отрепьем подоткнуты крупные щели,
чтоб не выходило печное тепло.

Пусть я, будто бы творожок залежалый,
сырок завонялый, чумной, паразит,
балбес прозябающий, ленный и вялый.
Ведь мир сей лишён основания жить.

Прикрученный. Ровный, как тонкая шпага.
Уставший, но трезвый. Покоем обжат.
Вот так попадёт лишь малейшая влага,
и я заржавею, оставшись лежать...