Без названия

Что;то из меня вырывается наружу,
Струёй пламени, иголками в кожу,
До боли холодными, леденящими душу.
Может, я провинился, блуждая в забвении,
Или игра чувств — моё увлечение?
Вроде причин для грусти нет,
Всё прекрасно, и, завершая куплет,
Мне вдруг стало легче,
Стал моложе на десять лет.

Мне бы поделиться мыслями с вами,
Разделить боль и переживания,
Ещё подарить любовь и признание...
Ох уж это злое расстояние.
Так устал жить я обещаниями самому себе,
Что стану свободным, не запрусь в себе.
А может, мне всё же сдаться и ждать,
Когда постарею, когда улечу,
И в новой-то жизни тогда научусь,
Как улыбаться сквозь печальную грусть
И доверять себе свою суть.

Как быть счастливым от смайлика в чате
И веселиться на солнечной пати...
Но тут я одумался — вот же смех,
В этом и так я имею успех.
Всё же прекрасно, жизнь продолжается,
Хоть каждый день как во сне повторяется —
Это лишь выбор, иллюзия, матрица.

2021 г.