Мне голос этот с давних лет знаком,
Мне слышится родной его мотив,
Как пение птиц над тоненьким мостом,
Где я стою, шатаясь, голову склонив.
Давно другому предана краса,
И голос этот, заменяясь стоном,
Всё ж чище, чем прозрачная роса,
Что спряталась под летним лёном.
Я тоже скрылся от пустых речей,
Где буквы слов ложатся в похоть,
Где день тусклее призрачных ночей,
Где пятки чище, чем в рубашке локоть.
Пускай не звонко топать с кошельком
От барной стойки до немых диванов,
И угощаться с грязных пальцев огоньком,
И напиваться от чужих стаканов.
Где ****ь честнее некоторых жён,
Где собутыльник мой надёжней друга,
Где лжец в свои слова влюблён,
Где нож вонзит за грош прислуга.
Давно другому преданы глаза,
Сдавили их чернухой брови.
Услышу ль я в случайных голосах
Мотив единственный, медовый?
Голос
© Copyright: Константин Матушевский, 2026
Свидетельство о публикации №126011604838
Свидетельство о публикации №126011604838
Рецензии