Белые рукава

Питер накрыло снегом: утро — четыре-пять.
Каменное обвязано. Белые рукава.
Ветер качает напуски, пробует приподнять.
Вьюга крылом за поездом «Санкт-Петербург-Москва».

Бьётся в окно замёрзшее. Шёпотом: «Почему?
Несколько дней — так мало. Не уезжай. Останься.
До февраля, до марта... Больше никак? Пойму.
Знаешь, а время порознь всё же иначе тянется.

Как мы с тобой по Невскому к Адмиралтейству шли.
Каждая шаг-секунда птицей вперёд летела!
Из облаков бесформенных делали корабли.
Как снегирей считали! А, как кормили белок!

Помнишь, на Грибоедова нам музыкант играл?
Фея Драже невидимо в танце вокруг кружила...»
«Ты это тоже видела!? Город — балетный зал!
Тысячи вариаций! Магия! Вальс снежинок!

Выйду на первой станции!» — «Правда? И возвратишься?! —
«Правда, а как иначе! Зря я вообще уехал!» —
«Ангел в саду Измайловском что-то в блокноте пишет». —
«Может об этом выборе... Видимо, тоже веха!»