Мы в шаге от правды, но та — за спиною,
И ей не дано никогда проявиться.
Что скрыто в душе проходимца чужого?
Что в мыслях у тех, чьи знакомы нам лица?
Вдали от страданий и сплетен пустых,
Где эхо твердит неустанно и строго:
«Пора наконец-то весь стыд отпустить,
Не гнить в этой грязи у их же порога».
Мне тошно порой — я не лучше других,
Но некуда деться от чёртова круга.
Я в яме утех, мимолетных и злых,
Где всё тяжелей проявления недуга.
А после — лишь пепел и холод внутри,
И маски сползают, являя изъяны.
Мы ищем спасенья, но как ни смотри..
Мы сами себе наносим все раны.
И день догорает, не дав нам ответ,
Лишь тень за спиной тяжелее ложится.
Мы ищем в других невозможный рассвет,
Боясь в пустоте навсегда раствориться.
Так правда молчит, оставаясь межой.
Меж тем, что мы есть и фальшивой игрою.
И каждый для каждого вечно чужой
Со своей нераскрытой, больной глубиною.
***
© Copyright: София Берг, 2026
Свидетельство о публикации №126011600023
Свидетельство о публикации №126011600023
Рецензии