Когда хочешь выть, будто волк-одиночка,
И не кровь по венам, а лава точно,
Недостаточно кажется пуда соли.
Это самая тихая форма боли.
Смотришь на себя, но не ты на снимках,
Лишь фальшивый образ на тех картинках,
В этом теле нет ни души, ни чувства,
Обросла шипами. Внутри так пусто.
Ничего у жизни взамен не просишь.
Примеряя, счастливую маску носишь,
Слабой быть сама себе запрещаешь,
По ночам в подушку свою рыдаешь.
Когда в горле ком, опустились руки,
Улыбаешься, маскируя скуку.
Каждый день играешь чужие роли.
Это самая тихая форма боли.
Это самая тихая форма боли
© Copyright: Евгения Чистопашина, 2026
Свидетельство о публикации №126011600183
Свидетельство о публикации №126011600183
Рецензии