Мне умирать, возможно, уже скоро,
А я с утра опять пишу стихи,
Как будто, этим можно смыть грехи,
Очистить тайники души от сора...
Там столько грязи в этих тайниках,
И гноя, и чего ещё похуже,
Вполне благопристойно всё снаружи,
А что внутри - не высказать в стихах...
Распятая, в лохмотьях вся, любовь,
Прикрыта нагота не тканью - грязью,
А раны не помазаны ни мазью,
Ни маслом, и из них сочится кровь.
Мне умирать, возможно, уже скоро...
© Copyright: Алексей Лёнс Громов, 2026
Свидетельство о публикации №126011601810
Свидетельство о публикации №126011601810
Рецензии