Мир стёрся в пыль. Газетный мелкий шрифт
В зрачки впивался грязными шипами.
Я был слепцом, чей горизонт — тариф,
Обласканный чужими черепами.
И я купил очки. А в них — уклад.
В них муха прёт слоном из подворотни,
А тень сомненья — раскалённый ад,
Где лава страха лижет преисподню.
Я вижу всё! На милю под землёй —
Как черви точат корни старой ивы.
Орлы в зените, брызжа серой злой,
Завидуют, как я гляжу с обрыва.
«Почём девайс?» — шепнёт мне подлый сброд,
Слюнявя пальцы в поисках изъяна.
Цена? Копейки. Личный эшафот.
И одиночество — без дна и без обмана.
Пустяк за краски! За нектар и яд!
За право видеть пульс чужой гордыни...
Но сквозь очки на мир бросая взгляд,
Вердикт я слышу:"Их не снять отныне!"
Оптический прицел
© Copyright: Пётр Живоглядов, 2026
Свидетельство о публикации №126011601743
Свидетельство о публикации №126011601743
Рецензии
