Шаги

Прелое утро сквозь белую пелену,
Проламывает с хрустом спрессованную тишину.
В гранёном стакане на дне мутная жижа -
За дверью шаги... Они всё тише и тише...
Они всё дальше и дальше. Теряются пыльным эхом,
Отскакивая от стен. То плачем. То смехом.
На грязном столе навалена куча стеклянной посуды.
Бутылки от бренди флаконы с настойками от простуды.
И прочая разная ересь, та что была недопита,
Не высказана окончательно... На полуслове  забыта...

В чашке чай на столе, заваренный три дня назад.
Опавшие скрученные листья газет под кроватью лежат.
Картинки детских улыбок, ставшие серыми пятнами туши.
Фотографии прошлых времён, пожелтевшие чьи-то души.
Полотенца висят, постоянно влажные, чадящие плесенью, как хлор.
Окна закрыты глухо, двор снаружи — огромный простор.
Лист бумаги лежит на полу неотправленным письмом.
С отпечатками грязных пальцев, залит красным вином.
В шкафу скрипучие двери,  нафталиновый привкус.
На подоконнике пыль засыпала засохший фикус...

Утро - переламывает время пополам.
Идёт старуха соседка, шаркает палочкой по камням.
Дети бегут мимо окон, визжат, зовут играть.
Голова кружится от запаха кофе вчерашнего, жареного.
А дальше тишина... Или это только кажется?
Может, шаги продолжаются?...
Может, они возвращаются?...

И снова шаги...
Барабанят ударами сердца...
Вплетаюсь в кокон одеяла...
Пытаюсь согреться...
Тень, скользит вдоль стены...
Блеклый свет, дрожит и пульсирует.
Или это отражение луны?
Просто квартира старая, гулкая, резонирует.
Но почему-то тревожно, почему-то становится жутко.
Остатки похмелья, в хлопьях белого шума...

Тишина врывается внутрь квартиры внезапно.
Голос звучит изнутри: "Эй, проснись, уже завтра..."
Ударяясь в острые углы предметов.
"Я тут," — шепчу... Прислушиваясь к дыханию ветра.
Но воздух неподвижен, мертвый, тяжёлый и влажный.
Шаги продолжают идти, как шелест бумажный.
Пространство замерло, задержало дыхание.
Смешивая всё вместе, сновидения и воспоминания...

В этой старой квартире, скрываются тайны.
Лица на фотографиях, молчание старых вещей.
Комната наполняется другими запахами, ароматом чая.
Отзвуками и шагами прошлых людей...
Как будто они пытаются напомнить, что здесь что-то важное.
Что-то, что было забыто, брошено, оставлено навсегда?
Может это голос памяти похороненной заживо?
Или просто дом стареет, вспоминает свои времена?


И снова шаги...
Барабанят ударами сердца...
Вплетаюсь в кокон одеяла...
Пытаюсь согреться...
Тень, скользит вдоль стены...
Блеклый свет, дрожит и пульсирует.
Или это отражение луны?
Просто квартира старая, гулкая, резонирует.
Но почему-то тревожно, почему-то становится жутко.
Остатки похмелья, в хлопьях белого шума.


И снова шаги...
Барабанят ударами сердца...
Вплетаюсь в кокон одеяла...
Пытаюсь согреться...
Тень, скользит вдоль стены...
Блеклый свет, дрожит и пульсирует.
Или это отражение луны?
Просто квартира старая, гулкая, резонирует.
Но почему-то тревожно, почему-то становится жутко.
Остатки похмелья, в хлопьях белого шума.