Руце мои на ополчение, персты моя на брань.
Выпотрошу сердце я стихами в рань.
В зыбко-несусветную, как младенца речь,
И не речь, а лепет — милый самоцвет.
Натяну на тени кривизну углов —
Разгорайтесь, стены, дикой пляской снов.
Её треск сосновый — действа аколит,
Зло у самоцвета, искра грань саднит.
Рубиново-зеленый, хищно-жадный блеск,
Блеск блесны холодной — обреченный всплеск.
Да песчаный берег, да глубокий след,
Сердце — как оплётка для того, что нет.
Пледом с крупной клеткой оберну себя.
Штопай тепла иглами, согревай меня.
Новая оплётка для того, что есть.
Шаткая походка, окон пересвет.
Камертон
© Copyright: Григ Че, 2026
Свидетельство о публикации №126011601211
Свидетельство о публикации №126011601211
Рецензии