Сколько клич судьбы не растёт быльём,
Но каждый жест его – чьей-то грешной души тревога,
Бешено чёрным степным вороньём орёт:
Кому-то задница, а кому-то – насмешка Бога.
Всё прошедшее сгинуло, а грядущее – пустота.
Да такая светлая, что глаза навыкат.
Сколько ни вглядываюсь в неё, не узнаю, не та,
Не она. Хоть и суть моя к ней давно привыкла.
Водит, тащит нас, как слепых котят,
Архетип неведомый, бестолковый пращур,
И только формы русского языка, нараспев твердят:
Есть. Здесь. Сейчас. Теперь. В настоящем.
В настоящем
© Copyright: Игорь Шляпка, 2026
Свидетельство о публикации №126011509277
Свидетельство о публикации №126011509277
Рецензии