Модерн

Угадал я в тишине нарастающей,
Что кумир мой — лишь прах, и как закон.
И за эту святость, в сердце таящей,
Я молитву, беззвучно произнёс.

За то, что на полках, где пылились были,
Вы храните порядок могильной плиты.
За то, что все выходы вами забыты,
И в своё прошлое — смотреть запрет.

Chorus:
Прости мне, Боже, этот прах,
Что я за истину принял…
Прости слепой, немой обряд,
Где я — и жертва, и кумир.

За то, что в улыбке, холодной и странной,
Там мерцает свет давно сгоревших свеч.
За то, что обряд ваш, размеренный, плавный,
Не любовь — последний, прощальный уход.

За то, что в словах, позабывших значенья,
Там звучит приговор, что я произнёс.
За то, что в вас — нету и тени сомненья,
Слышу гладкий лёд, оправданий вопрос.

За то, что вы держите в руках уставших
Все ключи от моих пустых комнат.
За то, что мой завтрашний день — незадавшийся
И вздох мой в ладонях ваших — вечно замкнут.