Где та, кто сделана из ребра моего?
Кто скажет мне — ничего, ничего, ничего
И руки положит на плечи.
Ах, вот она, вижу — танцует одна.
Зачем-то подолгу стоит у окна
И крутит на пальце колечко.
А я всё считаю её этажи,
Она — моя песня, она — моя жизнь.
Звучит патетично.
А я всё смотрю на неё снизу вверх,
Она лучше всех из придуманных вер
И я не придумаю лучше навер
Но
Я бог — мне критично.
мне критично
© Copyright: Чекалина Юля, 2026
Свидетельство о публикации №126011507911
Свидетельство о публикации №126011507911
Рецензии