Божоле

Мысли - фантики, губки бантиком,
Нет названия этой главе...
Жизнь прожить, далеко  не романтика,
Это " каша" в больной голове...
Мироточат иконы, но мира нет,
И Весна спит на хрустале...
Хочется в " монолог" , а выходит  квартет,
Из таблеток пью  "божоле"...
И характер не в моде, а кружева,
Морок правды сокрыт во тьме...
"Папа"  рядом и я жива,
Или жизнь еще спит во мне...


Рецензии