Вы в Париже, слышал, почудили.
Кто – то вам носил с утра цветы,
На Монмартре, вроде, даже жили,
Вам писали мальчики стихи.
Наступила осень понемногу,
Осень жизни – время для утрат,
И в Париже портится погода,
Всё нежданно, как-то невпопад.
Как листок, что с дерева сорвался,
Вроде цел, но больше не живёт,
Ветер дунул, он и потерялся,
Полетел, вращаясь под сапог.
Не страшна любая вам утрата,
Равновесье важно для души.
Вас согреют голоса Арбата,
Древней - юной каменной Москвы.
И в Париже портится погода
© Copyright: Гаптрахман Махмутов, 2026
Свидетельство о публикации №126011507556
Свидетельство о публикации №126011507556
Рецензии
