Проходящие

Ты знаешь,
когда на улице снег —
уютно.

Темнеет, желтеют
огни,
и белое покрывало.

Ты говоришь мои стихи
как проза.
А мне приятно.

Мне нравится детство —
когда по окну
морозом нарисовало.

Мне нравится честно,
неброско, ярко.

Как тексты
Марины Ивановны —
пламенеют.

И я понимаю,
что
уже больше ста лет
она всех живее.


Рецензии