не отдавая ничего и никому

Как  бы ни было трудно  ему  быть  рядом со мной, «.. вместе с тем  было  очень, о-очень coo-ol !», можете не сомневаться.
И еще   архи-причиной  той привязанности был голос. Для него он звучал так, как выглядит дикий шелк. Этот был голос даже «Доброе утро» произносил , будто приглашал ..
Словом, приглашал..

Колдовские загадки, да?  Но.. кто бы не  хотел сейчас  слиться с хрупкостью  этого тела, войти внутрь этих зрачков и остаться там навсегда.

Не отдавая ничего  и никому…
И только тёплый шелк и мягкий бархат…
В их складках заблудился колкий ветер.
По признакам, знакомым мне условно,
По запаху сандала в тёмный полдень,
Я нахожу сосуд пустой и полный
Такой ручной и нежной пустотой…
Во мне. За мной.

У тебя слишком силен получивший классическое образование интеллект?
Если повезет, мы узнаем почему все это так..
И  почему  ты не  способен сделать еще один  шаг от логики к интуиции.  Почему  не можешь признать мое существование?  Разве  оно  не рождает  у тебя беспокойство, смутную тревогу ?   Каким то образом  они  прокрались в твоё  сердце,  скажи..

Ты мог бы попробовать сопротивляться всему, всему, всему...Но это  все равно, что  пара снежинок вступила бы в битву не на жизнь, а на смерть с огнеметом.

Я поселила в черных, вздорных прядях
Закат, как мёд стекающий на воду
Морских просторов.
Я никого не назову не глядя,
Своим. И близким, родственной породы,
Без разговоров.

И словно ты   знаешь, что случится,  знаешь как атомы рванутся из своей непрочной клетки, оттирая плечом солдатиков разума, осторожности и ещё  чёрт  знает чего.
Оно приходит ..
Приходит..
Пришло.
В его глазах  мелькнула легкая неуверенность  в себе, едва заметная, ноль целых неизвестно сколько тысячных балла по шкале сомнений Рихтера. Примерно такие же колебания производит пластмассовая чашка, упавшая на ковер в  километре от вас. 

сквозь веки,    запелёнутые  сном.
Без разговоров не родится тайна
Сплетенных слов, как тел сплетенных страстью,
Но – никому, за призрачной вуалью,
За ширмой с зачарованным драконом..
Я вам – не сказка, я тебе – не счастье,
Своя. Ничья.

Вот так  случился катаклизм, после которого  ты прикоснулся к  магии.  Ты  стал дымом.. Ты  потерялся,  гадая  почему  хотел отказаться от всего,  что сегодня  составило  большую  часть  тебя самого. Ты и сам   понимаешь, хотя  славишься  среди  друзей эксцентричным чувством юмора.  Это же   твой слоган... 

НЕ ГАСИТЕ КОСТРЫ, РАЗВЕДЕННЫЕ В КРАТЕРЕ ВУЛКАНА....

Мой мёд созреет в сотах
И…
Когда же мёд вольется в соль живую,
Мой воск… Моя свеча… Я наколдую…

Конечно, воображение, фантазии  –  владыки реальности.  Фантазии — это такие штуки, которые плавают в воздухе и никогда не опускаются на землю. Ты можешь поймать их и превратить в картины, стихи, игру..
Разумеется, тут никак не обойтись без избитой метафоры о мотыльке, обжигающем себе крылья о пламя свечи ,  почти анекдоте, дышащем  древностью, полном   харизмы и непостижимых загадок.

Но ворожба – ни для кого. И – никогда.
А в складках шелка кошкой дремлет ветер,
А значит – не одна.
Шепну ему… и то, что он ответит…
Я… утаю.
Не отдавая ничего. И – никому.

Было такое ощущение, что на слова попали капли дождя и смазали строчки. Когда нечто нисходит на избранных, это занимает секунду,  момент..  А цена этому..

Я могла бы попросить   в уплату  за это..
цвет ваших волос..
Или все воспоминания в возрасте от трех лет..
Или слух.  Не не весь слух, а ту его часть, которая радуется красивой музыке,  плеску воды,  шелесту листвы под ветром.
А впрочем..

Не отдавая ничего. И – никому.

На стихи поэта   Тали Кей.