Oсип Эмильевич пишет стихи...

Oсип Эмильевич пишет стихи,
строчки, как птицы, звонки и легки.
Осип Эмильевич, если бы мог,
сам, как скворец, улетел за порог.
Прочь от безграмотных шумных газет,
от комиссаров, вещающих бред,
от полуграмотных дядей и тетей,
прочь от бандитов в ночных подворотнях,
прочь от бандитов, что правят народом,
и от народа, что пляшет в угоду
этим бандитам, от зрелищ кровавых
и на Голгофу толкающей славы

Осип Эмильевич музыку слышит,
Осип Эмильевич кажется лишним:
он не подходит под ГОСТЫ и цензы,
и мимикрии тут все бесполезны.
Осип Эмильевич стал неугодным:
пляшет не с теми не в тех хороводах...
Сослан и загнан, безденежен, нервен,
Осип Эмильевич  вовсе не первый
из соловьев на жаровне идейной,
где повара - из команды расстрельной.
Партия требует, как Саломея,
гОловы и никого не жалеет

Осип Эмильевич в дальневосточном
крае шагнул в темноту вечной ночи,
тело осталось лежать в чёрной яме,
чтобы терзать наши сердце и память,
а вот стихи разлетелись по миру
музыкой и освящающим миро.
Партия сгнила, забыты убийцы -
их имена, их доносы и лица.
Осип Эмильевич - в образах, строках -
с нами живет в самых разных эпохах.
Нет, не погиб соловей - улетел
из клетки ржавой - в небесный предел