Химера

Бросаю в форточку перо. Слова напрасны.
Хочу быть частью тишины.
Нет смысла что-то сочинять… Зачем?
В душе предчувствие ужасное…
Над миром вижу тень войны.
Весь тайный смысл всех хитрых схем
реальности и веры в справедливость – химера,
когда стоишь над пропастью во ржи,
пора знать честь пружин секундомера.
Остановился, и лежи на лжи,
как этот мир, настоянный в вине
неосязаемой, осознанной, топорной.
Она – тяжёлым грузом мне,
хотя ни в чём не виноват, что, спорно.
Виновен я… Шёл мимо сыт и пьян,
когда собаки грызли в Газе с убитых мясо,
когда Ирак сводил счета долгов в петле,
когда старухи плакали Донбасса,
а власти упивались «премудростью» в Кремле.
Когда вожди племён,
срывая маски с лиц, тащили мир за шиворот на свалку,
когда тлел в Ватикане Иисусов белый лён,
а гвозди от распятия бросали в переплавку
на серьги геям, на зубья для корон,
на бисер сытым свиньям,
на пули к револьверам Кольт,
чтоб пел псалмы не правильной латынью
во славу королей какой-нибудь герольд.
Зачем мне рифмы? Потешить своё эго,
попробовать на вкус мундштук на меди труб?
Пустое всё. Как поле с белым снегом,
как тлеющий окурок на пластилине губ.
Всё было до меня… Омар Хаям, Петрарка,
Лорд Байрон и Шекспир…
Всё канет без следа, как в печке жар солярки:
лицо на аватарке, ненужные ремарки,
прогулки при Луне, цветы, аллеи, парки
и, выброшенный нами на свалку старый мир.