Синай хранит свои скрижали,
Меж скал лежит заветный путь,
Откуда б мы не убежали,
До них дойдём когда-нибудь.
Тропой слоняясь Моисея
Туда-обратно сорок лет,
Начнем не ждать, не жать, а сеять
И расщепляться словно свет.
Мы станем вспышкой, этим светом,
Искрой, сиянием, лучом,
Собой, отшельником-аскетом.
Блаженным скорби ни по чём.
Таких примеров было много,
Светящих искренне вдали.
Кого судьбой была дорога,
Кого уют не утолил.
И вы, тая свои печали,
Скитальцы тысячной волны,
Кто мчал в конце, кто полз в начале,
Кто от себя, кто от войны,
Кто оборвал всех связей нити,
Кто дружбы рвал и паспорта,
За выбор свой вы не вините
Нас из одесского порта.
У корабля, почти на спуске,
Мы попрощаемся – айда!
Не по-английски, а по-русски,
Что значит молча, навсегда.
Тропа Моисея
© Copyright: Антон Аносов, 2026
Свидетельство о публикации №126011504352
Свидетельство о публикации №126011504352
Рецензии