Внемлите гласу — не царю, но тени
Минувших лет, что шепчут из глубин:
Из дальних стран, сквозь мрак и наводненье,
Пришла к нам хворь — без язв и без морщин.
Не в теле зло — в дыханье, в самом слове,
В забвенье слога, в стыде родных речей;
В садах, где смех звучал в простой основе,
Теперь молчат — учась чужой свечей.
Язык родной — как храм, забытый в поле,
Его ключи у новых господ;
И молвить вслух — уже почти что воля,
А воля ныне — тягостный исход.
На вывесках — узоры без значенья,
Не наш узор, не наша письмена;
И вера — знак, и знак — без откровенья,
И истина — на краешке окна.
Так не в чуме беда, не в чуждом лике,
Но в том, что мы, склоняясь второпях,
Своё отдали — тихо, без улики,
Оставив речь в подвалах и пылях.
культура
© Copyright: Ярослав Хохотун, 2026
Свидетельство о публикации №126011504126
Свидетельство о публикации №126011504126
Рецензии