Беда стране! Обоз культуры
в ажурных кандалах
столичный град не миновал.
Где Форточник-пройдоха
и рука его казалась велика.
И он по чем не зря разбил хрусталь
родной страны.
Дом уже не дом —
где родился и жил хозяин-созидатель,
он оказался не способным.
Пришлось его пересобрать.
Средь руин в сонной лощине я узрел некролог
покойного сына, мужа и отца.
Сон ушёл, зима пришла.
Бой курантов, бой салютов —
и с ней беда.
Страшное было не страшным, а
руки и ноги замерли,
но не мои.
Мать сидит вдоль окна,
сына нет —
не дождалась она.
Дом
© Copyright: Ярослав Хохотун, 2026
Свидетельство о публикации №126011503716
Свидетельство о публикации №126011503716
Рецензии