Мой андеграунд

­Как-то песню я пропел и дрожал бетон,
Струны ржавые гудели, словно похоронный звон.
День, как пепел пролетел, серый слой на рукаве,
Я искал остатки смысла в пережаренной траве.
Всё, что прожито — в утиль, всё, что нажито — в труху,
Мы танцуем на углях, мы застряли наверху.

А за окном — чужой парад,
Там каждый первому не рад.
Я строю замок из песка,
В затылок тычется тоска.
Но в этом хаосе своём
Остаюсь самим собой.

Чёрный ворон прилетел, сел на треснувший карниз,
Посмотрел в мои зрачки, заглянул в мой «за*бись».
Я живой — и это факт, или просто сбой в сети?
Он — как ветер улетел, мне же — некуда идти.
Собрать сказку захотел из обломков и вранья,
Только чуть и пролетел — мимо кассы, мимо «я».

А за окном — чужой парад,
Там каждый первому не рад.
Я строю замок из песка,
В затылок тычется тоска.
Но в этом хаосе своём
Я остаюсь самим собой.

Шумный вечер за окном, город бьётся в кандалах,
Чьи-то крики, чьи-то тени растворяются в углах.
Я валяюсь под столом, здесь уютней и темней,
Среди пыльных, черновик и несбывшихся идей.
Пусть сияют этажи, пусть ревёт внизу толпа —
У меня своя тропа, у меня своя тропа.

А за окном — чужой парад,
Там каждый первому не рад.
Я строю замок из песка,
В затылок тычется тоска.
Но в этом хаосе своём
Я остаюсь самим собой