Свечение ЛУны Бэлл

В эпоху мнений мне по х#й, я — гений.
Тиски от тоски и в тряске соски.
Прокачивал скилл, локацию скинь.
В прострации сгинь, в ней мы так близки.
Но в этом пространстве мой свет разрастался,
И я в ней остался, как будто бы сдался.
Как будто бы зайцем я ей улыбался,
Стоять я остался, как белый маяк.

А ты как моряк гонял — и приплыл.
А ты как маньяк, такое трепло.
И учесть моя — умерить твой пыл.
Холодно, холод, а дальше — тепло.
Ты женщин не видел таких никогда,
Завидовал мужу её, это — да.
Седой неудачник, эксгибиционист,
Без дома, без тачки, ты как белый лист.

Ты в стихосложении полный рахит.
Ты пишешь стихи, как к утру петухи.
А ЛУны стихи — будто ночи лихи,
Их мало, но хит за хитом — малахит.
То вымысел мозга, то «Оскар», то Bosco,
То в поле берёзка — изящно и броско.
С такой быть не сложно, скорее быть просто:
И сказочный остров, и белая простынь.

Ей так одиноко, и тянет на похоть,
А ты невысокий, а ты ровно по х#й.
И это всё душит, и сильно корёжит,
Ты большего хочешь, но больше не можешь.