Осень, как весна, бывает строгой,
Бросит листья в тонкую межу.
Дождь стеной — и кашляет изжогой...
Вместе с ним в округе ворожу.
Пусть от пыток — боль, в душе — занозы,
Выиграл свой лучший в жизни лот:
Стих живой я отличу от прозы,
Истину ищу, шагая вброд.
Да, тебе теплее в полушалке,
Я ж — сугроб укрою, как парчу.
Тех, с кем жил, порой безмерно жалко,
К «тем, иным» — вовек не постучу.
Жизнь свечой истлеет раньше срока,
Будущность — в тумане... Ну и пусть!
В тех глазах с туманной поволокой
Видел я берёзовую русь.
И горит безмолвием тишина.
Пирамиды вечности застыли.
Мир свершений — горькая стена,
Но безмерен он в своей же силе.
Плачь, а я не буду. Мы не ровня.
Лучше прочитаю о зиме —
Той, что я по-детски, смутно помню,
И плету, как мама, макроме.
Макроме
© Copyright: Юрий Карташов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126011408774
Свидетельство о публикации №126011408774
Рецензии
