Во сне пришли нежданные стихи,
был строен их полночный шепот.
И состязались, словно вопреки,
даруя чувствам новый опыт.
Бесшумно стрелки плыли на часах...
Таинственность пронзала ткань прилогом.
Толпилась свита, слышен «Вальс цветов», лишь незнакомка оставалась за порогом.
Аплодисменты!
Вот она вошла…
В святилище блеснуло искрой платье.
Текстура слога, ростепель, зима — всё попадало в сонные объятия.
Видение пыталось оживать, ступая босиком по мокрым строчкам.
А рифмы, словно корабли, созвучно расходились по листочкам.
Какие своды гулкие...
Среда.
Без вдохновения стало как-то проще.
И Музы вымокшие мощи ещё белее, чем вчера.
Как можно было утром всё забыть?
Оплакивать, светильник погасить и любоваться образами.
В кругу триптиха старых ив искать единственный призыв, незамутнёнными глазами.
Клин. 14.01.26.
Среда
© Copyright: Вера Батурова, 2026
Свидетельство о публикации №126011408673
Свидетельство о публикации №126011408673
Рецензии