О, глубина души, где рифмы зреют!
Я искренность, как клад, в тебе таю.
Когда востока краски пламенеют,
Я в них читаю молодость свою.
Ужель порок — быть не такой, как все?
Иль то удел поэта, пилигрима?
Бродить одной по утренней росе,
Пока толпа проходит гордо мимо.
Встречаю ветер с кротостью в очах,
Не нужно мне ни битвы, ни сраженья.
Я не ищу спасения в людских речах,
Я погружаюсь в книги, черпая терпенье.
И выбирая меж добром и злом,
Я к суете мирской не припадаю.
Но часто ночью перед сном
Я с верой в сердце руки поднимаю.
И до того, как очи запереть во мраке,
Я мыслям раз за разом предаюсь,
Строчу раздумья на бумаге,
Но и с ответом я не тороплюсь.
Зачем же страх тревожит ум порой?
Смогу ль пройти я это испытанье?
Иль только тот, кто наделён искрой,
Вначале зрит он свет, а после — увяданье?
14.01.2026
20:35
Мысли поэта
© Copyright: Лиза Шахтамирова, 2026
Свидетельство о публикации №126011408223
Свидетельство о публикации №126011408223
Рецензии