Дом пучит стены, как живой после скверной каши,
Из окон лезет серая, дрянь.
Он не жильё уже, а какая-то морда наша,
Вывернутая мясом на кухонную грань.
Хлеб на столе скалится дырками в корке,
Гниёт втихаря, обсуждая погоду с ножом.
Он на вкус как старая, шторка,
Которой обмотан какой-нибудь свежий труп или гном.
Чай в кружке зарос ядовитой, плёнкой,
Булькает что-то про вечность и грязный мазут.
Жижа трясётся в посуде, как в муках печёнка,
Пока её в горло холодное, с хрустом... везут.
#стихи_ШерстнёвАлександр
Дом пучит стены
© Copyright: Александр Шерстнёв, 2026
Свидетельство о публикации №126011408057
Свидетельство о публикации №126011408057
Рецензии