Пора достать чернила и писать.
А за окном - сугробам сладко спится,
Но мечутся, не зная, как спасать
Себя от ледяного плена птицы.
Метель их закрутила в колесо
И гонит прочь от теплых окон дома.
Под ветра вой дороги занесло,
И нет просвета в кромке окаёма.
А буквы, словно птицы на снегу,
Из-под пера пугливо вылетают
И падают, цепляясь за строку,
Сливаются в одну густую стаю.
Потом сплотятся в мудрый, четкий строй,
Отыщется для каждой буквы место,
И буква-птица обретёт покой,
И слово станет для нее насестом.
Мой стих сложился из неровных строк,
Но хаос быстро воссоздал порядок.
Исписан лист. Ещё один штришок -
И нет ни опечаток ни поправок.
Метель, что выла за моей спиной,
Свою войну чернилам проиграла,
Легла на лист законченной строфой
И на бумаге тихо замирала.
Стихи о метели
© Copyright: Даниил Албанский, 2026
Свидетельство о публикации №126011407764
Свидетельство о публикации №126011407764
Рецензии