Заповедник тишины

Твоя печаль — не трещина внутри.
Она лишь звук. Он сердце не ломает.
Ты не осколок — ты ещё в пути,
ты просто ждёшь, когда свет прорастает
из тех глубин, где ты его берёг,
не зная сам, что он тебя сберёг.

Твои слёзы — не соль на губах.
В них боль живёт и, тягучей сиропа,
густеет в твердь, способную на взмах,
поднять и падение, и тяжкий опыт.
Она даёт, справляясь с чередой,
не боль считать — а тишины покой.

Ты не сломался — просто холода
вошли в тебя без стука и без спроса.
Они не пустота и не беда —
они земля для корня. Сок росы
он копит медленно, всем клеткам впрок,
готовя силу для своих побегов.

Побудь в этой зиме. Не торопись.
Прижмись к молчанью. Не зови ответа.
Живое сердце выстоит и здесь —
в горниле боли отливаясь в сталь.
Чтоб стать бронёй — и, остывая медленно,
растворить себя в беззвучной глубине,
в том месте, где уже не нужно слов,
а только — ясность. И покой.