Им, ищущим и пишущим

Не любите его за стихи,
он и сам это слышал однажды,
но за то, отпустите грехи,
ведь грехи и стихи, все от жажды,
жажды слова, из тьмы и во тьму,
где не виден ему собеседник,
и он шьёт этой жизни тесьму,
как старуха последний передник,
бескорыстно, известно ведь всем,
что стихи, они не продаются,
ни за славу, ни деньги совсем,
просто ночью глазам не сомкнуться,
от горящих лампадок и свеч,
всё равно, что спалить все леса,
если этого вам не просечь,
то вам точно не с ним в небеса,
и не в степь, за моря и за горы,
где накоплено столько прощаний,
переполненные разговоры
неисполненных обещаний.
«… сколько их, - как Марина сказала,
 - … в эту бездну …» - там океан,
тихо в реквиеме отзвучала,
полагая, всё в жизни обман.
И зачем вы скучали о тех,
не любил кто, Марина,
не любит,
ведь любви не хватает на всех,
иногда она то, что погубит.
  Пусть гореть будет долго свеча,
и писать своим воском слово,
той, что смотрит из-за плеча,
той, что Музой назваться готова.
             Не любите его за стихи,
растворятся слова на восходе,
не такие уж это грехи,
сеять звёздочки на небосводе …