Наш сон как маленькая смерть, умру,
но зная, он, лишь пропасть между нами,
оставит запах мандарин и кожуру,
чтоб провести черту меж мной и снами.
А утро как с похмелья, и в напряг
связать пытаться будет с днём вчерашним
начало дня, блесной среди коряг,
застрянет жизни смысл непреходящий.
Вот только бы не заболеть не в такт
сердцебиению, а заболеть, как в детстве,
как пауза, между сценами, антракт,
где много радости и мало действа.
И в День сурка, возможно повторить,
исправить и найти дорогу к храму,
однако утро будет вновь корить
за сказанное и несказанное, драму
прошедшего никак не излечить,
вам если кажется, не кажется совсем,
что так бывает, что любить и тяготить,
порой синонимы, понятно, что не всем.
И время сна не бремя, но покой,
где мир висит, держась за паутинку,
где можешь ты остаться сам собой,
пока Луна обронит в море половинку …
Наш сон
© Copyright: Ержан Жумагулов, 2026
Свидетельство о публикации №126011407000
Свидетельство о публикации №126011407000
Рецензии