Цена жизни

Цена жизни

Нас часто в кино заставляют верить, что бой — это звон мечей,
Что флаги красиво полощет ветер, и лица всё злей и злей.
Но если спросить у седого деда, что вынес огонь и дым,
Он скажет: «Сынок, это пахнет победа, не мёдом, а дёгтем сухим».
Война —  не парадная стать и не блеск наградных значков,
Это в промёрзшем окопе злость и скрип молодых зубов.
Когда ты делишь сухарь на троих, и в кружке — пустой кипяток,
А дома ждёт писем, родных и живых, заснеженный городок.
А в небе над лесом — шальной металл. Друг замер, припав к сосне...
Он только вчера о семье мечтал и грезил о мирном дне.
Ты ловишь слабеющий, тихий взгляд, в котором застыл вопрос.
И шепчешь: «Держись! Слышишь, ротный, брат?!» — не сдержав своих горьких слёз.
И пальцы вжимаются в грязный снег, и некогда крикнуть: «Враг!»
Ведь время здесь меряет свой разбег, чуть-чуть замедляя шаг.
Там, где за спиною — пустой блиндаж и выжженный в прах рассвет,
Ты жизнь за Отчизну свою отдашь, когда все твердили " Нет".
Бывает, в атаке — за вздохом вздох, и кажется: всё, предел!
Но рядом товарищ от боли оглох, и  бросить его не сумел.
И ты его тащишь сквозь гарь и мглу, хрипя и шепча: «Живи...»
И здесь, на кровавом и горьком углу, больше всего любви.
Не той, что в романах поют соловьи, а верной, большой, мужской,
Что крепче гранита, что в эти дни прикроет тебя собой.
И если за мир отдают сердца, чтоб дети не знали слёз,
То нужно стоять и идти до конца. По-честному. И всерьез.