Любовь, но без ответа

Пишу стихи, не знаю сам зачем,
Но для тебя -  они бумажки.
Пройдясь зимой, забудешь старые обиды,
Поймаешься на слове: «Зачем же так всё было?»

Он не дарил тебе стихов, да и цветов не видно было,
Ты мне скажи, зачем тебе любовь?
Ты добрая, ты милая - я зла в тебе не вижу вовсе,
И я простил тебя, как он простить не мог… и только.

Быть может, не было ещё, и я соврал чуть выше -
Так ты ответь, зачем ты ищешь?
Она найдёт тебя сама, и ты ещё не раз услышишь:
«Сияют ведь твои глаза - ты улыбайся лишь почаще!»

А я скажу все те слова, что не нашли другие лица,
Твоя улыбка стоит всех цветов, что подарить хотелось.
Пиши почаще - без тебя ведь я страдаю.
Я, погибая, умираю без рук твоих и без волос.

Я по тебе одной мечтаю, не забываю я и слов,
Что сказаны тебе мне были - без фраз, без воли, без лгунов.
Кончаются мыслишки - это ведь не дело…
Я пропаду без твоих грёз и без мечтаний мысленных об этом.

Мне снишься ты - и это ведь не дело.
Пока, но без привета… но я запомнил только это.
Мы видимся, наверно, каждый день, но не ищи меня средь глаз.
И знаю точно: свидимся ещё не раз.

Но ничего не смогу сделать…
Хотя зови, зови и я приду в луну
Но не поэтом, лишь тенью сумрачного света
Я запою с ветрами всё таки об этом.

Хоть не удавшимся я стал поэтом
Но счастье было мне писать.
Тебе спасибо и за это
За встречи, хоть и не знала ты об этом.