В горах

Тропа вьётся змеёй меж каменных стен,
Где туман прячет след, а рассвет — не взамен.
Я иду, где орлы забывают полёт,
Где ветер поёт про тех, кто сюда не придёт.

Здесь скалы — как стражи забытых времён,
Их трещины — руны, чей смысл скрыт и согнут.
Я слышу шаги тех, кто поднялся до меня,
Но их голоса тонут в безмолвии дня.

Над облаками, где солнце — лишь отблеск огня,
Где воздух редеет, как нить бытия,
Я ищу не вершину, а знак, что ведёт,
Сквозь лёд, где время теряет свой счёт.

Здесь камни дышат, а тени живут,
Здесь эхо хранит то, что мир позабыл.
Я чувствую пульс — это горы зовут,
И в их глубине разгорается пыл.

Я иду сквозь хребты, где небо близко,
Где каждый шаг — как молитва вслух.
Здесь ветер — мой проводник, а скалы — страницы,
Что пишут судьбу на моих руках.

Я иду сквозь хребты, где дух высоты
Открывает дверь в запретный круг.
Если выдержишь взгляд — увидишь свет,
Что спит в сердце гор, как вечный звук.

На пике, где звёзды касаются льда,
Где тишина — это речь без слов,
Я вижу то, что не видел никто:
Огонь, что живёт в глубине веков.

Он не жжёт, он светит, как знак,
Как память о том, что было и есть.
И в этом свете я понимаю вдруг:
Я — не чужак. Я — часть этой чести.

Я иду сквозь хребты…
Где ветер — мой проводник…
И горы шепчут мне:
«Ты дома. Ты — камень. Ты — свет».