Ни строки..нам не написали..
Спрятав мысли в своем рукаве
Полуголые..летят на метле..
Это ль..ведьмы..в поэзии странной
Что ль творится в душе оконной
Чу..простора..в весеннее поле
Там свобода и вольная воля
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.