Вновь завыли студёные ветры,
Нет покрова на теле Земли,
Над ручьём низко кланялись вербы,
Плыли низко небес корабли.
Вновь душа растревожена песней,
Что в эфире пропел менестрель.
С этой песней и жить интересней:
Каждый звук - соловьиная трель.
А меня защемила до боли
Его дерзкая мысль о весне.
Где теперь мои вёсны? Пуд соли
Мне напомнит о них лишь во сне.
Далеко наши вешние дали,
Где для нас, кому сорок - старик!
День за днём мы года проживали,
Вспоминаем - лишь юности миг.
Былые вёсны
© Copyright: Анна Микаева, 2026
Свидетельство о публикации №126011404805
Свидетельство о публикации №126011404805
Рецензии
