Вера в Творца

Послушайте!
Если мир - это сумма  случайных
кривых,если мы только пена,
на гребне прибоя,
почему ж этот мир
так мучительно,
до смерти красив,
почему он такой живой?

Вы твердите: «Случайность!
Взрыв атомов! Хаоса
дикий пляс!»
Но взгляните, как море ворочается,
вздыхая у сонных скал.
В этом столько любви, что не хватит
словарных касс,
чтобы вымолвить имя Того,
Кто всё это создал.

Это не хаос. Это - Предвечный Чертёж.
Безупречный, дышащий ритм.
В том, как дождь рассыпает
по листьям свои ноктюрны,
слышно: Кто-то Великий
в сиянии чистом
горит, выплетая из молний
узоры и абажуры.

Посмотрите на птицу.
На это биение крохотных жил.
Разве взрыв может взвесить
перо и направить
полет?
Это Папа каждый
скелет так мудро сложил,
чтобы ветер в крыльях
сочинял свой высокий
пилотный отчет.

Как вы можете верить
в нелепость пустых пустот?
Как не видеть разум в изгибе
кошачьей спины?
Это ж Папа нас ждет,
улыбаясь нам из-за высот,
укрывая наш мир полотном
красоты.

А нам все мало.
Мы проходим мимо горящих,
как свечи берез.
Нам кажется мы подобрали
ко всем кладовым ключи,
но не можем ответить
на самый простой вопрос:
отчего это сердце в нас
так пронзительно и нежно
стучит?

Грустно, что вы в этом
доме живете как в тупике.
Не заметив Хозяина,
хлеба, вина и тепла.
А Он просто
стоит с полевыми цветами в руке,
чтобы вера ваша, проснувшись,
наконец, до Него доплыла.

Это не физика. не химия тел.
Это Папа рисует
для нас каждый новый
рассвет.
И если б Он
хоть на миг нас любить
расхотел - в ту же
секунду в мире выключили бы
свет.

Слышите? Море вздыхает.
Дождь бьет в чечетку
крыш.
Всё настроено.
Всё осмысленно.
Всё для тебя.
Ну чего ж ты,
человек, как покинутый зверь,
молчишь, своего Отца
в этой стройной вселенной
совсем,
ни на грамм
не любя?