Не сломленный

Где победитель, где его венец,
Где торжество на взятом рубеже?
Он вышел тихо. Просто человек.
Без крика и знамён. Уже не здесь.

Он не искал раздавленных лиц,
Не мерил путь ни кровью, ни числом.
Он знал: победа не в чужой вине,
А в том, что мог сломать и не сломал.

Когда внутри вставал глухой напор
И звал ответить злобой на удар,
Он удержал не руку и не шаг,
А то, что в человеке держит свет.

Не стать зверьём, когда вокруг зверьё
И зло давно объявлено правдой.
Он это удержал и этим стал
Сильней, чем те, кто шёл по головам.

Он прошёл ад, не выжженный огнём,
А тот, что рвёт без пламени и ран,
Где каждый шаг решает не исход,
А кем ты выйдешь из своих потерь.

И он остался. Не святой. Не прав.
Не выше и не чище остальных.
Он просто не позволил тем словам
Стать плотью в нём. И этим победил.

Победный не тот, кто устоял,
А тот, кто устоял в себе самом,
Когда весь мир твердил: тебе дано,
Тебе позволено, тебе пора.

Он не предал того, что глубже слов,
Что не отнять ни страху, ни войне.
И в этом вся немая высота,
Которой не измерить путь земной.

Победитель это шрам без боли,
Что ноет в тишине, как совесть ноет,
Напоминая: главная война
Всегда идёт не с ними, а с тобой.

И если после боя ты молчишь
Не от пустот, а от полноты,
И можешь жить, не пряча ясных глаз,
Ты выстоял. И этим победил.

Победа не над кем-то и не в том,
Чтоб стать сильней чужой беды и боли.
Победа в том, чтоб не стать тем,
Кем так настойчиво тебя звали.

И этого достаточно, чтоб жить.