Мир внутри кропотливо гнил

Она была для всех теплом,
Солнцем, всегда озаряющим небо.
Её слова живым огнем
В нутро оседали белым пеплом.

Её улыбка освещала помещение,
А смех возвращал жажду жить.
Она - амбассадор прощенья,
Ну как такую не любить?

Оказалось, не любить возможно.
Не любила её... Она.
Оказалось, что очень осторожно,
Таила тьму внутри себя.

На самом деле ей было больно.
От усталости хотелось упасть,
Не слышать эту какофонию
В потоке мыслей, исчезать.

Ложась в кровать, желала не проснуться.
Ела-голодала, чувствуя вину.
Сгорала и порезами болючими
Вскрывала сердце, что во льду.

Губы — месиво. Глаза пусты,
Опухли от ночных рыданий.
Она строила годами те мосты,
В их пепле хороня часы терзаний.

Она устала. Устала быть сильной.
Музыка души — поломанный винил.
Увы, совсем никто не видел,
Как мир внутри кропотливо гнил.

Её улыбка освещала помещение,
А смех возвращал жажду жить.
Она — амбассадор прощенья,
Ну как такую не любить?

На асфальте рисунок мелком,
Слова «Простите» и «Спасибо».
Она стала для всех теплом,
Солнцем, всегда озаряющим небо...


09.01.26