Все мы больны… душевно… скрыто.
Каждый несёт свой надлом.
Кто-то держится шито-крыто,
Кто-то трескается тайком.
Не каждый справится в одиночку
С тем, что гниёт внутри.
Кто-то носит диагноз строчкой,
Кто-то — улыбкой «смотри».
Есть болезни — без дат и названий,
Их не лечит ни сон, ни бег.
Кто-то выглядит «в полном порядке»,
А внутри — обесточенный свет.
Мы молчим, потому что привыкли
Не мешать и не быть в тягость.
Самым тяжёлым — казаться сильным,
Когда сил уже не осталось.
И в итоге, без лишних фраз,
Без рецептов, без громких слов,
Нас вылечит, как ни странно,
Рубашка-обнимашка…
И чья-то любовь.
Все мы больны
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126011401258
Свидетельство о публикации №126011401258
Рецензии