Утро первого

Пепел на блюдце остывший. Сигара.
Трещина в кружке.
Связь сонно ловит входящий от мамы
в стенах однушки.
Мама поймёт лишь на третьей минуте.
В тапках иголки.
Как сирота в захудалом приюте
прячется ёлка.
«Поисхудал там сынуля без дома», –
думает мама.
Ёлке моё положенье знакомо.
Личная драма
календарю предстоит в первых числах –
кончиться хочет.
То ли устал, то ли не видит смысла.
Не правомочно
утро скрипит табуреткой и полом.
Тяжкая сцена.
Трогает душу гармония с домом
без объяснений.
Дым упирается в лампу как мысли
«Жив, слава Богу».
Лишь по лицу – подустал и подвыцвел.
Встану на ноги.
Кухня. Окно. Руки-ноги – всё цело.
Тихо и прямо
ёлка стоит. На столе зазвенело.
Вспомнила мама.
Снег за окном не спешит начинаться.
Значит – не время.
Жить – это хоть ненадолго остаться
в этом мгновеньи.
Маме отвечу я сухо и точно,
без эпилога:
«С праздником, мама. Люблю тебя очень».
Жив. Слава Богу.