На блюде дня — изысканная дрянь,
Где совесть продана за клики и охваты.
Ты в зеркало, любезный, мельком глянь:
Там вместо лиц — заёмные цитаты.
Мы строим храмы из сухого льда,
Молясь на индекс собственного веса.
Вскипает в жилах мутная вода —
Продукт технического, мать его, прогрэсса.
Поэт теперь — заборный рифмоплёт,
Герой — тот, кто удачнее разделся.
Толпа, разинув многоликий рот,
Жрёт суррогат, чтоб разум не пригрелся.
Стерильный мир. Пластмассовый уют.
Скелеты в гардеробах носят бренды.
Здесь за любовь охотно продают
Свои посты и выгодные тренды.
Смеёмся в смайлы, пряча злой оскал,
И топим правду в литрах мезонина.
Твой царь сегодня — цифровой фискал,
А ты при нём — послушная скотина.
Пируй, пока не выключили свет,
Пока хватает краски на фасады.
В кармане — ноль, в душе — автоответ,
И мы такой «свободе» очень рады.
Ярмарка праха
© Copyright: Максимиллиан Пылаев-Пшеничников, 2026
Свидетельство о публикации №126011308435
Свидетельство о публикации №126011308435
Рецензии