Я просыпаюсь, но город еще не ожил.
Панельные башни скалят гнилые зубы в тумане.
Мы здесь заложники, с кожей, что стала толще,
Чем стены в психушке, где каждого второго — ранят.
В моей голове оркестр играет похоронный марш,
Я дирижер, что сломал палочку о хребет судьбы.
Кто-то сказал: «Ты свихнулся», а я отвечу — шарж.
Это не жизнь, это просто набросок на куске бересты.
Холодный ветер лижет лицо, как голодный пес.
Я прячу взгляд в капюшон, будто там мой личный храм.
Ты спросишь, куда нас этот чертов поезд понес?
В конечную станцию «Вечность», где молятся лишь кострам.
Я видел Бога, он сидел на бордюре и пил дешёвый портвейн,
Сказал: «Прости, пацан, я потерял ключи от Рая».
И мы остались одни, среди бетонных траншей,
Где каждый сам себе демон, и каждый сам умирает.
Шарж
© Copyright: Тийк Егор Эвальдович, 2026
Свидетельство о публикации №126011307988
Свидетельство о публикации №126011307988
Рецензии