Что со мной?

Я себя не люблю, я себя ненавижу.
Как я хочу себя отругать.
Пусть я уйду, испарюсь в этой жизни,
Но только затем, чтобы вам не мешать!
Живите спокойно,
Пусть радуют мысли,
И чувства пускай
постоянно кипят.
Вы наслаждайтесь стихами, репризами,
Когда вам и кто будет их посвящать?
Кто ты такая? Меня вы спросили?
Да человек, и больше никто.
Я и поэт-то совсем не известный, и музыкант, по правде того.
Не знаю, а надо писать еще лучше?
Может, забыть, отодвинуть, убрать?
Может, взять и жить по-другому?
А может, и вовсе себя растоптать?
А в этом тебе ещё и помогут.
Найдутся такие,
Не надо и звать.
Выроют яму поглубже, побольше и смотрят, как будешь туда попадать.
А радости сколько, когда уничтожат!
Откуда же в них могильная грязь?
Они каждый день тебя просто песочат,
Во всем пытались тебя оболгать.
Да, я потухла, да, я остыла,
Но знайте, когда буду я умирать,
Поверьте, о вас уж я не забыла,
Мне часто придется вас посещать!