Зреет как подозренье - праздников всё же мало.
Что-то из прошлой жизни хочется отыскать.
То ли конфет из детства в тайне под одеялом,
То ли лыжни скрипучей, режущей снега гладь.
Где-то навек осталась вера в простое чудо.
В то, что в двенадцать ночи, крадучись, Дед Мороз
Станет горой подарков, снова придя оттуда,
Где разноцветно счастье и не бывает слёз.
Кажутся чем-то грустным фантики и обёртки,
Скоро заплачет ёлка хвоей сухих дождей.
Будто китов скелеты белой бумаги свёртки...
Даже простые будни кажутся веселей.
Праздников всё же мало...
© Copyright: Усов Дмитрий, 2026
Свидетельство о публикации №126011306417
Свидетельство о публикации №126011306417
Рецензии