Когда угрюмые германцы ползли на наши палестины,
Давно закончилисчь все танцы и передохли все павлины,
Зима не перешла предела, лежала степь, скучая голой,
И только радио хрипело в своей сакральности бесполой
Вот месяц, прикрывая тропы, исчез в тумане без следов,
Как учит нас «Закат Европы», в России нету городов,
Как в карамазовском кошмаре, чернели здания колхоза,
Толпились мысли в странном даре, и не рождалась больше проза.
Забытый блеск пустой цистерны, составов отдаленный гром.
Собачья шерсть, исчадья скверны и их рычание кругом.
Была платоновской, путейской вся эта музыка с кассет.
А все же к гордости житейской я сохранил иммунитет
Русская Палестина
© Copyright: Владимир Эдуардович Воронин, 2026
Свидетельство о публикации №126011305740
Свидетельство о публикации №126011305740
Рецензии
Скорее в прозе будней не родится поэзия.
Поэт Владимир Дорохин 02.02.2026 12:53 • Заявить о нарушении
Поэт Владимир Дорохин 02.02.2026 12:53 • Заявить о нарушении