Спелая клюква во мху, как порезы,
Кровью окрашен холодный рассвет.
В мире, где души куют из железа,
Места для верности попросту нет.
Мальчик с глазами прозрачней Байкала,
Выучил вместо молитвы устав.
Власть, как паук, его в сети поймала,
Право на преданность предкам отняв.
Шепот в застенке — не детская сказка,
Донос на отца, революции штык.
Сорвана детская, добрая маска,
Зол, беспощаден доноса язык.
Люди ликуют: «Герой! Отреченье!»
Только в лесу затаилась беда.
Страна, что диктует сынам преступленье,
Сама себя судит на все времена.
Предавший корни — подрезанный колос,
В вечном изгнанье средь мерзлых полей.
Слышен в столетьях испуганный голос
Отцов расстрелявших несчастных детей.
Кровь на болоте — не смыть, не загладить,
Стынет во взгляде немой приговор.
Как вы смогли, взрослые что у власти
Мальчику дать подпалить тот костер?
Страна диктовала сынам преступления
© Copyright: Юрий Беккер 2, 2026
Свидетельство о публикации №126011305187
Свидетельство о публикации №126011305187
Рецензии