Осенью

А что, если любви вовсе не существует?...

Может, её выдумали извилины, подгоняемые осенней хандрой и ледяным северным сквозняком?

Она всё пытается вылезти из неоткуда - из черной дыры внутри небьющегося сердца, выпихиваемая ночной страшной скукой и оглушающим в тишине одиночеством.

Способствуют возникновению подобной иллюзии здоровое отсутствие тахикардии, ровно текущие по полкам в голове мысли и тотальное спокойствие. Этих благ всегда недостаточно, правда?

А что, если любовь это и есть монументальный штиль? Ничего не пытается перевернуться, выйти из берегов, захлестнуть тебя до самой макушки темных густых локонов.

Оно обнимает твою кожу, врастает в твою плоть, становясь частью кровотечения. Ты просто перестаёшь видеть других в таком же особом спектре. Фокусом всех дорог становится объект твоих молитв.

Но она есть. Она всегда рядом. Спешит и ставит подножки. Любовь не требует принятия или прощения. Она зла. И злится она на тех, кто её до ужаса боится. Она хлещет кровавой плетью по спинам тех, кто не смог с ней справиться, согнулся под её могущественной необъятной силой.

Не все готовы её принять и уж тем более выжать из своего бледного помятого сердца. Но, зачастую, люди просто не умеют ею пользоваться. Я и в этом не исключение.

Но есть и такая любовь, за которую сражаться не стоит - меч, возможно, и добудет незримый клад, но в какой-то момент войн сам будет повержен этим мечом, спонтанно и навсегда.
 
Любовь можно легко выдумать, но, как понять, хватило ли у меня на самом деле воображения?

2024