Пальто

Я кутаюсь в родное, но серое и старое,
Такое мягкое и детством пропахшее пальто.
Иду по бульвару немного растерянно,
Не зная, зачем мне «всё это» дано.

За что меня жизнь проверяет на прочность,
Бросает под ливень, швыряет под снег?
Я чувствую кожей свинцовую отёчность
Моих неподъемных и усталых век.

В кармане перчатки — залог прошлой осени,
Внутри — тихий страх и дрожащая
нежность.
Я прячу глаза, чтоб меня не спросили:
«Где скрылась прежняя твоя
безмятежность».

А её нет. Она растворилась-
В тревогах чужих, в их немом: «так должно».
Я в собственном сне себе даже приснилась,
Где всё безразлично, где всё всё равно.

Но хватит быть тенью, довольно скитаний!
Пусть серый мой кокон падет на траву.
Рывком избавляюсь от прежних страданий,
Другую себя я теперь призову.

Я скинула тяжесть, что душу давила,
Теперь невесома, как облака пух.
И в каждом движении — новая сила,
Свобода и нежность, и радость, и дух.

2025

"Иногда самое родное становится слишком тес-
ным. Оставить его — не значит предать память.
Это значит — дать себе право дышать."